◇ 赵晨敏

校门口的紫藤又开了，轰轰烈烈，热热闹闹，直漫过了整条长廊。五月的风裹着初夏的暖意掠过，一串串淡紫色花穗垂落在枝头，层层叠叠，像坠着满廊细碎的紫霞，又似少女遗落的轻纱。风再起时，那一树碎碎的花瓣，簌簌飘落，沾在了高三教室明净的玻璃窗上，薄薄的，软软的，就像灶台上温柔撒下的糖霜，甜了整个毕业季的时光。

我静静站在廊下，看光影穿过花穗落在肩头，忽听得一阵清脆的笑闹声。一群身着白校服的少年簇拥着班主任，吵吵闹闹地合影，飞扬的校服下摆带着少年独有的朝气，惊飞了廊下栖落的麻雀。眼前这鲜活的光景，一瞬间穿过岁月长河，与记忆里的我们，完美重合。

记得那年，紫藤花也开得这般茂盛，花影落在课桌上，风一吹就像泼了碗紫墨水。班主任说，这紫藤是建校时老校长亲手栽的。紫藤花的旁边有一汪池水，数学课代表总爱把草稿纸折成纸船，说要送函数公式去远航。

百日誓师那天突降大雨。我们挤在礼堂的屋檐下，看紫藤的根在水里盘成卧龙。阿杰翻过栏杆就往雨里跑，说是要捡被风吹断的枝丫。他举着枝丫喊：“你们看这纹路，像不像地理课本上的世界地图？”雨水浇透了他的校服，手掌的纹路和树皮沟壑，竟像是长在了一块儿。

食堂东南角的栀子花开了三回，花苞白得像小瓷碗。高考前夜，我偷偷摘了朵没开的栀子花，夹在准考证里。第二天进考场，却看见窗外整枝整枝的白花，路过时花瓣上的露水把纸都洇湿了，那点儿水迹，倒像我做题时滴在纸上的汗珠。

此刻看着廊下的少年，忽然想起课桌角刻的“北大未名湖”，想起抄得工整的《滕王阁序》，也想起在课堂上偷瞄的水浒连环画。被班主任发现了，他就用粉笔头敲着黑板：“哎哎，说你呢！上课认真些。”可他自己说着说着，却不自觉地往窗外看，被那紫藤花晃了眼，嘴角还偷偷地笑。

高考完的黄昏，紫藤的落英在地上积了薄薄一层。文具店阿姨递来一颗荔枝糖：“考完啦？甜着呢。”糖纸沙沙地响，忽然懂了，原来最滚烫的告别，都裹着清甜的糖霜。

离校前夜，我又去抚摸了教室外墙的爬山虎。月光下，叶子把最后一点绿意都揉进了墙缝。风吹过，枯枝沙沙作响，像在轻敲时光的门。

风又吹过紫藤长廊，花瓣依旧簌簌飘落。眼前少年笑语盈盈，眼底藏着无尽的星光与远方。那些被蝉鸣聒噪的午后，被栀子花香萦绕的黄昏，那些在紫藤花下许下的心愿、追逐的梦想、并肩的时光，早已化作了心底最柔软的印记，从未随岁月褪色。

青春本就是一场盛大的相遇与别离，而这廊下紫藤，岁岁花开，年年如故，见证着一届又一届少年的成长与奔赴。它把所有青涩的欢喜、执着的拼搏、温柔的告别，都一一藏进了这紫色的花穗里，酿成了岁月最甜的回甘。

原来从未走远的，从来不是时光，而是紫藤花下我们永不落幕的青春。往后山高水长，只要想起这满廊紫霞，便知我们都曾带着赤诚与热爱，在最好的年纪，肆意生长，温暖向阳。