叶艳霞

夏日的午后，蝉声最盛。它们藏在树叶间，叫声像绵长的琴弦，在空气里轻轻震颤。起初只是一两只，后来便成了阵势，此起彼伏，仿佛整片林子都在歌唱。

母亲总在这时候系上围裙，边往厨房走边说：“蝉叫得这么欢，得煮锅绿豆汤了。”她说话时，窗外的蝉声恰好拔高了一个调门，活似应和。

绿豆是前一年晒干的，装在旧面粉袋里，搁在橱柜最上层。她踮脚取下来，解开扎紧的袋口，倒出一把在掌心，豆子青黄相间，圆滚滚的，似被时光磨圆的翡翠籽。她拣去浮灰和坏豆，剩下的浸在清水里，它们便慢慢沉下去，偶尔浮起一两颗，又缓缓坠回碗底。

炉子生起火，蓝焰舔着锅底。水滚了，绿豆倒进去，起初还硬实，煮着煮着，便渐渐松软，裂开细小的缝，露出里面沙黄的芯。母亲往里丢几块冰糖，糖沉下去，又慢慢溶化，锅里的水色由清转浊，再变成淡淡的绿，宛若被雨水洗过的树叶。

蝉声越来越密，和锅里的咕嘟声混在一起。厨房的窗户开着，热浪一阵阵涌进来，母亲的额头上沁出汗珠，她用围裙角擦了擦，手里的木勺一圈圈搅动。我蹲在门槛上，看蚂蚁搬家，它们排成一列，匆匆忙忙地爬过砖缝，像赶着去避暑。

“还没好呢。”她说着，手里的蒲扇轻轻摆动，搅动着灶台边的热浪。我只能继续等着，看阳光在厨房地砖上慢慢爬行。

可孩子哪等得住？我总忍不住凑过去，踮起脚，朝锅里张望。热气扑在脸上，熏得眼睛发酸。母亲便笑，用勺子舀起一点，吹凉了递给我尝。豆子还没完全煮化，咬在嘴里沙沙的，糖也没化尽，舌尖能碰到细小的甜粒。

屋外的蝉鸣愈发稠密，像在催促这漫长的熬煮。母亲把锅端下来，搁在搪瓷盆里镇着，盆里盛了凉水，锅底触到水面时，发出“滋”的一声响，白气腾起，又很快消散。她拿蒲扇轻轻扇着汤面，竹骨间缠着褪色的红棉线，风里带着竹篾的清香。

我趴在桌边，盯着那锅绿豆汤，看它的热气一点点弱下去，最后只剩薄薄的一层，犹如晨雾将散未散。母亲拿碗盛了，递给我，锅里的绿豆汤终于凉到可以喝了。

第一口下去，甜润沁凉，绿豆的沙质在舌尖化开，糖水沿着喉咙画出凉沁沁的轨迹，整个人恰似被浇透了一场小雨。蝉声还在，但忽然不那么刺耳了，它们成了背景，而我的注意力全在这一碗清凉里。

我端起碗走到檐下，蝉声突然安静了一瞬，犹如给我让出一条路。碗底沉着几颗未化尽的冰糖，宛如小小的冰碴，在汤里慢慢消融。

隔壁的孩子跑过院墙，红领巾歪在肩上，手里举着根绿豆冰棍，包装纸上印着模糊的熊猫图案。他看见我的碗，脚步顿了顿，喉结像颗青梅般滚动。我朝他举了举碗，他却一溜烟跑远了，塑料凉鞋敲着青石板，好似一串没成熟的绿豆荚爆开。

蝉声又响起来。我喝下最后一口汤，碗底残留的绿豆沙在阳光下闪着细碎的光。有只蝉突然从槐树上落下来，“嗒”地停在脚边，透明的翅膜还在颤动，如同两片没煮化的冰糖。

厨房的灶台还温着，那口空锅静静反着天光。窗外的蝉声突然静止，仿佛整个夏天都悄悄咽下了这一碗的清凉。